Acordou. Estava queimando, mas não era de febre. Queimava pelas memórias, não que elas não tivessem sido boas, porém as lembranças eram como uma âncora para ela. Faziam-na afundar cada vez mais, queimar sempre mais. Mesmo nos sonhos ela já não era a mesma. Aliás, sonhos já não tinha, eram apenas pesadelos. Pesadelos e o suor provocado pelas memórias. Como seria mais fácil esquecer tudo aquilo, mesmo as partes boas. Ficar no profundo vazio da escuridão. Mas não, ela merecia passar por aquilo. Merecia lembrar de cada detalhe e passar a noite chorando. Dormir poucas horas e acordar na poça enorme de gotas quentes que fugiram do seu corpo, não aguentando sua própria história. Quem dera ela também pudesse fugir. Mas não, merecia aquilo.

Meus textos dramáticos são melhores do que os meus contos "viveram felizes para sempre", não posso fazer nada quanto a isso, apenas lembrar que são fictícios.